Le Terroriste imbécile

Lorsqu’il descendit du bus, la matinée touchait presque à son terme. Il fut assailli par le cri de centaines d’enfants et de mouettes. L’été en était à sa deuxième semaine et semblait ne plus jamais vouloir s’arrêter.

Il envia les playboys qui lustraient leurs muscles à l’ombre des bikinis des filles. Il aurait pu être vendeur de beignets, maître-nageur ou loueur de parasols, il avait choisi une autre voix.

L’immeuble de la fondation pointait son bout du nez. Il tâta la ceinture d’explosifs qu’il portait autour de la taille. Il était un cow-boy.

Il regarda sa montre. Il avait encore un peu de temps. Juste assez pour aller tremper ses pieds dans l’eau. Il aperçut un coin calme et s’y dirigea de son pas le plus lent. Il ôta ses chaussures, remonta le bas de son pantalon et s’avança.

Il se dit que le moment était peut-être venu de penser à quelque chose de beau. La mer, le soleil, la vie qui s’achève: ça pourrait en faire des belles phrases ! Mais il n’était pas un poète, il ne l’avait jamais été.

   Il était un cow-boy. Il eut envie d’une cigarette. Comme un cow-boy, il gratta son allumette sur le cuir de sa ceinture. L’explosion tua quelques méduses.